Tempo

O tempo simplesmente


O infinito como dedução ilógica

O amor sem o consentimento de ser

O mundo diante olhos escancarados de sede



A soma de formas

A tentativa de poder ser

A loucura como base satisfatória

A forma de sonhar em pequenos desfechos



E o desejo demente de explodir tudo em migalhas

E a vontade misteriosa de amar o nada

E diante o semblante?



Amar já não significa tanto agora

O tempo esvaiu-se

A vida acabou.

Mais um dia

Mais um dia


É manhã, mais um dia que inicia

Será longo esse dia

Fatos do cotidiano, impuro talvez

Não, não obstante é essa vida

Vaga, iluminada, torpe tensa

Retratos de loucuras insaciáveis

Muitas delas bobas loucas extremosas

De tópicos exóticos sabores



Ah! Esse viver contínuo e relâmpago como luz ofuscante

Traduz toda falha dessa escultura

Essa vida não é mais como outras, andantes

Outras obras do tempo de elmos e belos castelos



Essa é como as abstratas

Mesclam ondas e ondas tontas

Giros alongados, loucos, alargados

O futurismo de cabeça alada virada

Mãos pés rostos sonhos sons

Queda...





Passos aqui passos largos rápidos tortos

Mil deles sob comando, parados, estáticos

Dedos telas teclas tons tantos tab

Cedo sono sonho sonso



Ruas roncos riscos trens carros

Na cabeça pressa, logo, lado atrás, atraso.

E o trabalho: tato tanto triste tenso tá.

Mais um dia quente de pé, sentado, fado...

E a vida vai...

Espreme-se delira deleita deita descansa mais e mais

Roda reclama ama chama

E vai...



E a vida vai

Renasce jubilosa entre farelos

Entre delírios e ais

Entre a boca triturante do tempo

O tempo de agora

O hoje: mesmo, igual, só, afora



A vida mostra sua força

Mostra sua fragilidade

Sempre se mostra

Aparece simples, suprema e bárbara



E diante os cacos da mesmice

A vida vai...

E vai a vida



A emoção acabou

Foi-se com a noite

A noite se esvaiu longe longe

Alívio ao nascer do sol?

Ou a tragédia de mais um dia?



O dia traz alegria, pesadelo, choro

Traz o mundo, traz a vida

A pena do seu nascer

O dia não é mais aquele

Aquele... aquele do fim do sol

Da noite passada, de ontem

É mais um, só mais um...

Mais um dia... um...

Apenas...

E se o homem pudesse ver além de sua visão, além de onde os seus olhos podem alcançar? Seria preciso muito equilíbrio de sua mente para manter-se frio e observar o que há depois do horizonte, para enxergar que o infinito é apenas o início. Algo tão grandioso e intangível que sua razão poderá se esvair. Até que ponto ele chegaria? O que seria dele quando voltasse? Suportaria ainda esse mundo?

A roda da vida gira enlouquecida, como se o mundo fosse uma grande reta e lá no final existisse algo tão maravilhoso, tão esplendido, que palavra nenhuma conseguiria descrever tanta beleza.



As mutações todas que ocorrem em nossa trajetória traduzem cada detalhe dessa beleza, pois é através dos gestos e dos sentimentos que conseguimos entender sentindo e não ouvindo, os adjetivos dessa alegria exuberante: viver.

Penso que este corpo que aqui se esmera pelo mundo seja uma prisão. Não falo de simples prisão, mas de uma em que podemos enveredar pensamentos bons, ou apenas devaneios insuportáveis. O mundo se esvai por entre os dedos, o mundo ao qual chamamos vida. Ah! Essa vida imprecisa, repleta de anseios e loucuras destruidores de prazeres os quais talvez nem desejamos e que acontecem com uma simplicidade tão eloqüente, tão doce.

Nós

O ser humano se prende a si mesmo no intuito, é claro, de acertar sempre. O homem se posta de tal forma para tentar sobreviver, para tentar se manter ou simplesmente para sentir e não percebe que todos somos medíocres, ridículos. Para o ser humano o mundo nunca será suficiente, a ganância, a miséria de sentimentos, a loucura por poder, transforma-nos em seres desprezíveis. Ressalto aqui a prisão de nossa alma: a condição de ser humano.

Quem se Habilita?

Quem se habilita a comentar sobre a vida;


Mas um comentário inovador que calasse as dúvidas e anseios;

Um comentário que registraria como realmente é a vida;

As emoções que sentimos, o desejo insaciável de sentir;

Os almejos eloqüentes do ego, o subconsciente insano,

De uma loucura externa;

Um comentário que faria abalar a mente,

Que explorasse o que há dentro de cada, mas de cada palavra.

Cada sílaba que traduzisse piamente

O que é sentido naquele mesmo instante...

Ah! Seria muito complicado,

Eu diria impossível!

Não existem palavras para expressar qualquer sentimento,

Qualquer razão.

O valor verdadeiramente aceito

Simplesmente é abstrato.

O que traduz a sensibilidade é o silêncio,

São as lágrimas, o suspiro profundo...